В этом году зима звучит как смерть. Обрывки сознания, отсутствие света, горький кофе и миражи - вот зима этого года. Было ощущение, что не доживёшь - стойкое очень, чёткое, сидишь в чулане без права на выход, жмешься к холодной батарее, не летаешь, потому что крылья выгрызли из лопаток.
С каждым днём не возрождаешься, но умираешь - маленьким кусочком души.
И так всю зиму.
Солнце грело меня постепенно. Сначала в макушку - поцелуй, полный любви и надежды; затем в скулу и глаза - чтобы вспомнила, какая любовь на ощупь. Нежно оставило первую в этом году веснушку - на кончике правого мизинца. Носи, говорит, как кольцо на фаланге, береги и множь.
Шелково зашептало на ушко, - закрыла глаза, вслушалась в голос внутреннего ребенка, - и перешло на плечи.
Они до сих пор пытают. Солнечная вуаль - едва заметная, пахнущая медом и рождением, - мягко прикрыла помятое, сорванное, заполнила раны - больше душевные, но и физические. Ссадины, синяки, обожжённые пальцы, обкусанные заусенцы. Собрало бусины, расчесало волосы, положило руки
отогрело сердце.
Как в том мультфильме про Кая и Герду - ледяная корка стала тускнеть.
Глаза потеплели, но в тяжелой борьбе зима забрала мои руки. Спутанный клубок мыслей остался, но распутывать нечем. Заново надо учить себя творить волшебство - душой, головой, сердцем. Каждую ниточку волшебной палочки придется добывать заново. Дыханием грею руки, веснушка горит - сияет.
Говорят, Май носит запасные клубки ниток в широких карманах брюк. Что ж, придет - попрошу поделиться.