Внезапно 30-го декабря ты приходишь на волейбол даже раньше обычного - за пять минут до официального начала. И именно официального - потому что позвали вас в четыре, а подтягивается народ к половине пятого, это нормально. Ты касаешься карточкой нужного места, и лампочка загорается зелёным - проход открыт.

В тишине снимаешь сапоги, переобуваясь, вешаешь пальто. Действительно, никого из одноклассников ещё нет - рановато для их появления. Форму в руки, сумку на плечо - скорее всего ты будешь сидеть в одиночестве у раздевалок, растворяясь в темноте коридора. А Он, конечно, не придёт - у него же зачёт последний, наверняка сдаёт сейчас. Или ждёт у аудитории. Как, интересно, эти зачёты проходят?

Чтобы увидеть лицо человека среднего роста, тебе нужно поднять взгляд сантиметров на 20 выше уровня глаз, это если головой не двигать. А голову ты поднимаешь, потому что внезапно натыкаешься взглядом на чьи-то ноги, причём явно не твои. Голова поднимается, и взору предстают чёрные кудряшки.

Ой. А что он тут делает?

- Я взял ключи от зала, - сообщает он двум десятиклассникам, а ты невольно понимаешь, что последние минут 20 находилась где-то далеко, но точно не здесь.
- В каком сегодня занимаемся?
- В нижнем, если не придут те, кто обычно там играют. Привет!
- Привет, - растерянно отвечаешь ты.

Объятия - штука приятная. А порой и здорово смущающая.

- Ого, какая ты сегодня модная, - замечает он.
- Ты о чём?
- Фиолетовый - интересный цвет, - говорит он как бы просто так, а ты невольно вспоминаешь, что этот цвет он всегда считал наиболее себе подходящим.

Улыбка.

- Да ну, - как бы ставишь точку в диалоге, взглядом попадая куда-то в сторону охранника. - Пошли?

Дальнейшие действия стандартны. Тёмные коридоры, в которых ориентируешься исключительно из-за того, что помнишь дорогу. Родной зал, где мячик летает от одного знакомого к другому. Матч за матчем, время тянется незаметно и ужасно приятно. За окном постепенно темнеет, фонари включаются, снег идёт.

Последняя игра, и вот народ снова расходится по раздевалкам. 4 часа на поле, ноги в синяках, на руке ссадина, а ты улыбаешься только. Переодеваешься, снова облачаясь в чёрный свитер, вот только теперь он не просто тёплый, а даже жаркий.

На ощупь поднимаешься по тёмным лестницам, звенишь ключами и открываешь кабинет. Электрические лампы включаются, освещая родной класс, пианино приветливо поблёскивает матовым блеском из угла, а незаконченные вычисления на доске явно показывают принадлежность этого класса физмату. Да и плакаты с Пифагором и Евклидом...

Складываешь вещи на привычное место, открываешь верхнюю створку буфета, достаёшь кружки. Потихоньку подтягивается народ, помогая стряпать. Класс наполняется приятным слуху гулом, в котором, если прислушаться, периодически скользят шутки про волейбол и математику. Забавные они, физматовцы.

- Стелла Леонидовна, - обращаешься к классной руководительнице, отряхивая руки от помело, - мне надо идти.
- Обидно, - признаёт старшая и вздыхает. - Может, чаю останешься попить? Тортик же и конфеты шоколадные.
- Нет, мне правда надо, - с грустью косишься на шоколадный торт, окружённый кружками с чёрным чаем. - У меня сестра прилетает, прибраться надо дома.
- Ну что ж, с наступающим, - улыбается учительница. - До Вязников тогда.

Народ дружно желает тебе приятных каникул, и ты спускаешься на первый этаж, потому что знаешь, кого не хватает.

Он выходит из раздевалки, когда ты под предлогом вай-фая пытаешься обновить сообщения в вк, хотя всё равно ничего не получается. Чуть медлишь, потом оборачиваешься.

Действительно он. Только вот один. Идёт по тёмному коридору, лишь силуэт виден.
Поднимаешь руку.

- Я домой пойду.
- Уже?

Обнимает. Пожалуй, чуть сильнее, чем обычно. И ты вдруг внезапно осознаёшь, что объятия у парней совсем другие. Иначе воспринимаются, чем девчачьи. Теплее они. И... крепче.

Видение мимолётно, вот только при следующей фразе руку он не убирает, оставляя её где-то на предплечье:

- А почему так? На чай не останешься?
- Нет, хотя хотелось бы, - вздыхаешь и улыбаешься. - Там наверху тортик, конфеты и помело.
- Знаю, мне говорили, - а он глазами улыбается, очень уж умеет так. - Тогда пока?
- Угу.

Рука исчезает с предплечья, и это на секунду тебя расстраивает. Как будто увидев кого-то, он внезапно отстраняется, и уже на лестнице добавляет:

- С наступающим.
- И тебя, - эхом отзываешься, спускаясь по лестнице в раздевалку.

А на лестнице ты встречаешь Олега из 10-го физмата, которому с тобой по пути. Он ждёт, пока ты медленно, глубоко задумавшись, наденешь один сапог за другим, а потом выдаёт, что штаны фиолетовые и правда модные.

- Они просто шерстяные, а значит тёплые, - отвечаешь на автомате. Почему вообще все эти штаны замечают? Что в них такого? Подумаешь, фиолетовые. Всю прошлую зиму в них проходила.

А на улице снег хлопьями лицо залепляет. Кружится, сверкает, так и норовит в глаз или в нос попасть, и ты, слушая рассказы Олега, размышляешь о смысле отношений и возможности этой зимой покататься на коньках...

Приручил.